Лебединая песня ушедшего года. Как всегда, чуть грустно оттого, что от корки до корки прочитана великая книга, коих так мало и которые всегда так сложно найти. Когда ещё попадётся нечто подобное? Я ведь уже говорила, что Тартт стала для меня Фаулзом в юбке?
Сюжет "Щегла" вмещает в себя детство и молодость Теодора Декера, мальчика, который потерял свою обычность и заурядность в тринадцать лет, когда при взрыве в музее погибла его мать. Из дома в дом, из семьи в семью, находя и теряя людей, Тео возил с собой не только груз скорби, но и маленький подарок, сделанный ему, без права на то, умирающим стариком, одним из посетителей того же музея - картину "Щегол", маленький уцелевший шедевр, определивший всю дальнейшую судьбу героя.
Сейчас, дочитав последнюю страницу и оглядываясь назад, я остро чувствую, сколько всего упустила, сколько не успела осмыслить, летя сквозь сюжет. Но, наверное, это нормально для первого прочтения. Наверное, такие книги пишутся, чтобы к ним возвращались. "Щегол" охватывает бесконечное число проблем и внутренних переживаний главного героя, и я выцепляла и погружалась в те из них, которые отвечали моему собственному душевному состоянию. Прежде всего, это была, конечно, любовная тема - а точнее, тема любви безответной. Загуглив одну из цитат, я нашла на каком-то женском форуме большой отрывок, где метко и точно описываются симптомы уже даже не влюблённости, а болезненной одержимости другим человеком. Невольно задаёшься вопросом, переживала ли сама автор подобные чувства, если могла так удивительно разложить их на составляющие - не на возвышенные бестелесные слова, философскую муть, а на чёткие, как в медкарте, бытового уровня описания, лучше всяких стихов и печального лирического бреда отражающие само понятие "любви". Увы - невзаимной.
Но даже если Тартт встречалась сама с такой любовью, то как насчёт многостраничной наркотической ломки? Или чёрной тоски по матери? Слишком много для одного человека (если, конечно, он не герой романа). Значит остаётся только талант - талант переложить на бумагу то, чего сам никогда не испытывал. И уж насколько я далека от подобных ощущений, эмоций и мыслей, но то, как они описаны в книге, заставляли переживать их наравне с героем. Не особо доверяю премиям, тем более в части литературы, но тут Пулитцеровская награда нашла правильного писателя.
Путанный финал, скомкано вываливающий на-гора ворох размышлений главного героя, таких обильных, что они удвоили осознание необходимости перечитать - потом - эту книгу ещё раз, позволили однако выудить важный вопрос, которым я в последнее время задаюсь так же, как и Теодор Декер.
читать дальше